Ventana nublada

Quería un título algo misterioso, o algo penoso; algo que tenga que ver con mi perdida, algo que tenga que ver con mi vacio, algo que tenga que ver con mis lagrimas. Pero me doy cuenta que es un fail total.

La noche es silenciosa, las luces flotan en la oscuridad, los autos producen ese sonido comodo y acogedor al igual que el smock, ese olorcito reconfortante parecido a una droga urbana, esa que aspiras todos los dias...

Las personas eran fantasmas que caminaban roboticamente, y algunos se besaban deliberadamente, hasta que se me vino la frase, esa que ahora estoy viendo en Tumblr.

"La noche es de los poetas, las putas y de los que mueren de amor". 

Y es que me doy cuenta (o tal vez es el efecto nublado que siento a causa de la soledad y del vulgar taxi en el que voy), que los poetas se inspiran solo con las cosas fragiles, lindas y dignas, las putas ese que utilizan shorts violadores, vestidos innombrables, y actos impudicos, tienen hisotrias profundas ... y luego estoy yo, esa, esa chica solitaria, esa que vaga en la madrugada con una taza de café, que piensa en la vida y en la muerte, y en el amor que la consume poco a poco... dejandola en polvo.

*Estoy escuchando esta "whats going on - 4 Non Blondes".

I say Hey, What's going on